Укроюсь среди страниц
Неписаных небылиц,
Неизданных мною книг,
Услышу шуршаний миг.
Идей пустотелых спрут
Вполне осязаем тут
На разнообразный вкус,
Бери, дорогой, не трусь.
Средь невоплощённых пустот
Мой высохший листик орёт:
«Вы - фикция, вы – мираж,
А я имел жизни стаж!
Я был, зеленел и рос,
Вы ж - дутое царство грёз,
Вы – бывшее ни о чём,
Я – будущий глинозём!»
- Гербарий сухой, глупец,
Ну, был ты – теперь конец,
Молекул потёртых бой
Не будет уже тобой.
А замысел – птица-кит,
Летит он себе, летит,
Поймают вдруг – воплотят,
И снова киты летят.