Жил был дед со своею старухой,
Сорок лет и четыре годочка,
И знаком был с достатком, с прорухой,
Вместе с сыном, и милою дочкой.
Подросли дети и разлетелись,
Родились у них внучка и внуки.
И тогда старики захотели,
Ближе к ним перебраться со скуки.
И поехали к Чёрному морю.
Где тепло, созревают каштаны,
И вино можно пить без разбору,
Где курортные крутят романы.
Внучка, правда осталась в столице,
Зато внуки спешат на блины,
Ёлка льётся огнями в светлице,
И идут новогодние дни.
Ежедневно старик со старухой,
Дышат воздухом на побережье,
С золотой рыбкой, иль серой щукой,
Не увидеться нынче в прибрежье.
Только есть ощущение сказки,
От Горгипии или Тавриды,
И зимою зелёные краски,
Украшают Анапские виды.
Фото: Портрет своей старухи {по Пушкину, своя! не чужая)
на зимнем Чёрном море