Хотелось мне давно спросить у Бога:
-А как давно смотрел на Землю Ты?
И дело здесь не в том, что под откос пошла дорога,
Ведь все еще на ней растут цветы...
Так много раз не оставалось на душе последствий
От выпитых не ранним утром снов,
Пока рисует кто-то где-то на осколках совершенство,
Уходит прошлое, срывая за собой замки оков...
Стекает тонкой струйкой кровь, запястье...
Об этом много раз не думал ты,
А лишь спросить хотел у Бога, наделенного великой властью,
Где та дорога, на которой все еще растут цветы...