Степной полынью пахнет воздух.
Простор прохладою объят.
Мерцают яблоки и звезды
на лбах и крупах жеребят.
Луна над гривою косматой
стреноженного вожака
плывет невестою богатой,
глядясь в холеные бока.
Проснется кровь.
Порвет конь путы,
противу плети и руке!
Не для него ль подковы гнуты,
подобны радуге-дуге?!
И я поверю в небылицу –
в его стремительный полет:
как молодую кобылицу
луну он в степи уведет…