(Зурабу Бемурзову)
Поэты Черкесии пишут кинжалами
На чёрных страницах обугленных скал.
И бороды старцев читают скрижалями,
Рифмуя с веками свинцовый накал.
Суровые строки, прошитые пулями,
Хранят, ожидая истории суд.
И память народа, помятую бурями,
В ладонях усталых потомкам несут.
Поэты Черкесии- всадники времени,
В грядущее смотрят под флагом зари.
В тени башлыков выплывают из темени,
Наполнив надеждой свои газыри.
Для них шикапшина играет в столетиях,
В пути вдохновляя лишившихся сил.
Они, как и прежде, возносят наследие
В безумном потоке багровых чернил.
Пускай времена лишены равновесия,
Так много огня и руин позади!
Кто Богом назначен поэтом Черкесии,
Тот вовсе не может сбиваться с пути.