На исходе август. Остывает лето.
Жалости не знает строгий календарь.
И утра не в радость - в них всё меньше света.
Плещется в бокале коньяка янтарь.
Ну и что, что утро. И всего лишь вторник.
Капают недели как осенний дождь.
Омываю душу коньяком покорно,
С чаем не прокатит этот «омовёж»...
(13.08.2019)