Всё не то, не о том и не с теми.
Быт, работа, а песня – потом.
Лишь у сна уведенное время
Знает – песня даётся с трудом.
Это с виду легко и красиво,
А на деле – попробуй, найди,
Где её обронила Россия,
В чьей она разрыдалась груди.
Я хожу по истоптанным тропам,
Где прохожим порой всё равно –
Обижают ли слабого скопом
Или доброе топчут зерно.
Видно, это назначено роком:
Песню нежности к отчей земле
Я за них собираю по строкам
И несу, как дитя в подоле.