Каждый - судья боли чужой,
скорби чужой:
Скажут - ну что ты так напряжен,
Чем ты так раздражён?
У тебя семья, у тебя жена,
Крыша над головой.
Вот десятому, пятому - им хана,
им реально, хоть волком вой,
ну а ты - ты должен благодарить
маму, Боженьку, главврача…
Ты стоишь, а сердце в тебе горит,
И составы в висках стучат,
Ты стоишь и не знаешь, а есть ли край,
Или как твою боль зовут,
И любой посторонний тебе - экран:
полосит, искажает звук.
И не слышит ни голос боли твоей,
Ни твоих торопливых слов.
Ты идёшь внутри себя по траве,
Видишь лодку, берёшь весло,
И пока ты течёшь голубой рекой
в одеяле ольхи и лип,
ты почти забываешь, кто ты такой,
и почти не болит.