Душа поэта горяча,
Порою сильно жжёт она,
Как уголь или как пожар,
И начинается угар.
Метаться будет как в огне
И успокоится уже,
Когда найдет себя опять
И сможет что-то написать.
Душа стихия, как вода,
Порой бурлит, несёт она,
Посмотришь – загулял поэт
И на него управы нет.
То муки совести томят,
Чего-то снова говорят,
Мол, ты давай, пиши поэт,
Ведь на тебя управы нет.
А если есть? Тогда страдай,
Терпи, себя оберегай,
Ты как пророк везде, всегда
И люди смотрят на тебя.