Бархотка облаков шлифует неба синь
и та блестит: и мраморна, и склизка,
а облака - уж белью парусин -
скользят по ней туда, где небо низко.
Где ждёт трава - немытая росой,
и лук порей, и пёстрая редиска;
где дождик забронирован косой,
ведь на него у дачников подписка.
А я сижу тут с краю на скамье
и руки лодочкой подставил на удачу…
Надеюсь, дождь заглянет и ко мне:
я стол ему накрыл, налил в стаканчик чачу.