Всё ищу я Господа моего,
всё хожу от простого к мудрому:
как, когда узрели они Того,
кареглазого, златокудрого?
На руках тишайшей Девы земной,
в гуле праздногулящей улицы
нет возлюбленного Отрока Сего –
песня тянется,лён раскуривается.
Не являет мне Лица Своего –
скорбью сердце, будто оковами:
обоюдоостры уста Его,
светлолицего, чернобрового.
Слёзы лью, молю, а Его слова
в глубине,словно в шуме вод многих,
и Любви апостол на островах
пишет Лик Его грозный, строгий.
Ум давно во аде – и слух, и стих
заглушает, дымятся кровли –
верно, в громе Господь... - но Он кроток, тих,
говорят, Он весной – Садовник.
_ _