Я давно уже перестал писать.
Закопал того, кто мечтал ночами
В работе, алкашке, бытовых мелочах,
В Башлачевской какой-то печали.
Он уже давно под цинизмом спит.
Погребён, отпет и помянут всуе,
Огрубел, озлобился, да! И хули?!
Он уже давно не Форнит.
То ли твой упрёк, то ли крик души
Про 15, косы, кофе, виски, встречи:
Плети строк твоих жгут мои плечи,
И штыки слов колют в морозной тиши.
Что-то дернуло слева. Пора бросать...
Или просто нечаянно вспомнилось
О двенадцати пролетевших годах.
Было, снилось, мечталось, прожилось
Сожалею? - Да. Жалею?! - Нет!!!
Упрекать меня ты имеешь право.
Перечёркивай то, чего уже нет,
Хоть справа налево, хоть слева направо.
А я буду помнить. Нет, не на зло.
Без претензий. Так, для себя.
С надеждой, что если и не везло,
То все это, все же любя.
И сейчас, пульсом бьется памяти нить,
Твои горькие строки читая.
Ты имеешь право меня не любить,
А упрекать, тем более.
Ты считаешь, что нет истории,
Которую хотелось бы вспомнить.
Я отвечу, даже умирая,
Буду эту историю помнить