Однажды, проходя в толпе,
Летом, осенью, даже не важно...
Взгляд этих глаз скользнёт по тебе,
Легко, еле слышно, как шелест бумажный.
Скользнёт... Не заденет, как ветер случайный.
Ты, даже с трудом, вспомнишь чей,
Этот серый, отчаянный,
Уже не родной и ничей.
И пойдёшь дальше, по своим делам,
Не предавая значения
Тем вздохам и тем словам,
Что унеслись жизни течением.