ххх
Е.Звягину.
Субботник. Спешка. Искровский проспект
туда-сюда людей перегоняет.
Где б церкви быть – гниющий лес воняет,
где б далям быть - там вовсе жизни нет.
А от домов мертвецки голубых
к нам тянется тяжелый дух похмелья
и новоселья. Из худой трубы
бьет музыка. И как на карусели
дней-лошадей круженье.
И лишь трава, ослепшая в пыли,
на кучу мусора вскарабкалась вдали
и наугад бредет к Преображенью.