Дыша промышленным смогом под нефритовым небом,
Бродит юнец-дурачок да молится неумело.
И ведь любить эту жизнь никем научен он не был.
Но все же славит свободу, как Валера Кипелов.
Мы белый лёд под ногами, мы сотни тысяч осколков.
Сегодня давит майор - завтра уже подполковник.
Мы ищем нужную роль под людей, обстановку.
Всё перепуталось: праздник напоминает винтовку.
А сбоку ходит дурачок и несёт свой рюкзачок,
В том рюкзачке две книги: "Идиот" и "Дон Кихот".
Сбоку ходит дурачок, теребит воротничок.
Глупей себя он не найдёт, да и к чему оно сдалось?
Ведь ходит дурачок, ему тревоги нипочём.
Он даже этот стих не прочитает между строк,
Ой, дурачок. Дням не ведёт он счёт,
Он затаился средь людей и поёт песни, как сверчок.
Мы просто держим свою оборону,
Из года в год меняя айфоны.
Дети горячей войны или холодного фронта,
Или безликого солнца средь измерений коробки.
А снаружи их всех дурачок задержался случайно
Между храмом и районо, на остановке трамвайной.
Там старуха злая наплела ему бред через край аж,
Мол нету спасенья иного, кроме божьего рая.
Что ты всё чушь сеешь тут, лучше покайся, дурак,
Мы в этом мире лишь гости, каждый господний раб."
Уверовал наш дурачок, опосля смерти развеется мрак.
Слишком буквально. Да не настала весна.
По небу ходит дурачок и всё плюет через плечо,
Правое иль левое. Это не значит ничего.
Там ходит дурачок, среди пушистых облаков.
И, упиваясь киселём, он ищет свой заветный дом.
По небу ходит дурачок, ему тревоги нипочём.
Он даже этот стих не прочитает между строк,
Ой, дурачёк. Дням не ведёт он счёт,
Он затаился средь огней и поёт песни, как сверчок