Твоя рука скользит по книге,
Ей строки открывают путь.
Вдруг подскользнулась ты на стихе,
В словесную ныряешь муть.
Дрожишь? Строка не отпускает,
Её стрелою пронзена.
А мысль упорно повторяет:
«Да это точно про меня».
Мы все поэты – ясновидцы,
Мы пережили тьму веков.
И книги – те стальные спицы,
Что крутят колесо миров.