Без поэзии, без красок, без любви,
Крикнул Антуан де Сент-Экзюпери
О довоенном бурном времени своём,
А мы-то через сколько лет живём?
Промчалось восемьдесят лет,
Но актуален времени портрет.
Где музыка и где литература?
Где общества высокая культура?
Где человеских поступков высота?
Где нравственного стержня красота?
Где общество прекрасных устремлений?
Где ты, былая скромность самовыражений?
Предупредительнось, воспитанность, вы где?
Всё это, к сожалению, не встретить нам нигде.
Прощай пора любви, - терзалась поэтесса,
Мы жертвы современного прогресса,
С чем нам сегодня попрощаться?
Чему сегодня поклоняться?
Что движет нашими сердцами?
Что будет вообще со всеми нами?
Объелись юмором, давайте погрустим,
О смысле жизни безнадёжной потрендим.
Не надо выходить на площади и скверы,
Тому печальные нам поданы примеры.
Хочу чтоб каждый к зеркалу присел,
И у себя спросил, чего бы ты хотел?
Уверен, никому из нас при этом
Не дать определённого ответа.
Живём мы, бегаем, едим,
Не ведая, чего хотим.
Чем жить тогда?
Ответа нет.
Беда.
1.11.20210 года
Карантин. Осень.