Послевоенной безотцовщине.
На каждой улице, проулке,
Всегда традициям верны,
Талантливые на придумки,
Сбивались в стайки пацаны.
Они бывало враждовали
До сбитых в драках кулаков,
Особенно когда играли
В разбойников и казаков.
В карманах сломанная спичка,
Обломки папирос «Казбек» …
У каждого имелась кличка.
Так уж устроен человек.
Кто был Худой, кто Лопоухий,
Кто был Пижон, а кто Индюк…
А одному дали старухи
Кличку престранную – Байстрюк.
Ее подслушал «запевала»,
Сбегая с грохотом с крыльца-
Так одна бабка называла
Из стайки одного мальца.
Слово понравилось мальчишкам.
Его не в силах объяснить
Не стали придираться слишком
Решили – так тому и быть.
Ничем ему б не выделяться.
Только не нравилось им в нем –
Когда всем вместе "отдуваться",
Никто его не бьет его ремнем.
Отцы своих под мышки брали
У всех соседей на глазах,
"Порчу" усердно выбивали.
Байстрюк поскуливал в кустах.
И за друзей ему обидно,
И..., зависть мучила мальца -
Было бы больно, но не стыдно.
Да, где же взять ему отца?