Спасибо Господу, что Он меня хранит
И от полов потертых и немытых,
И от путей, закованных в гранит,
И от желаний, временем убитых,
Что я могу что думаю писать
И не писать, за что отправят в ссылку,
Что я могу кровать не заправлять,
А оправлять родителей могилку.
Спасибо всем, кто так меня терпел,
Что за глаза лишь выругался матом,
Из-за меня кто рано поседел
И за меня молился под халатом.
Спасибо всем, что я еще живу,
Хотя, наверно, в этом мало толку.
Осенний ветер высушит ботву,
Да воробьи проплачут без умолку...
/Н. Лапин/