«Возьми эту книгу с полки,
Вон ту, что торчит немного.
Теперь сядь и возьми иголки,
От ручки не будет ведь толка.
Теперь протыкай мне руку,
Сильнее, давай не бойся.
Хватит ходить по кругу!
Мне ведь пора на поезд.
Заливай мою кровь на страницы,
Что течет по тебе акварелью.
Сейчас ты поэт - не убийца.
Давай только встанем с постели»
На бумаге кровь засыхает.
Её сушим мы мефом и феном.
Теперь нужна ручка простая.
Поверх написать *её имя*
А на полках все книги пустые,
Кроме той, что с кровавым отливом.
Я забыл, что бывают иные.
И что можно быть с кем-то счастливым.