У него одна участь - стучать,
сочинять на всех в мире доносы,
он готов их строчить каждый час,
зря у нас возникают вопросы:
для чего? - он будет писать
и на всех на земле смотреть косо,
поезда вновь на север помчат
и стучать будут громко колёса,
стукачей бесполезно спасать,
не цветут их мечты, словно розы,
им не слышать с небес голоса,
не уйти прочь от жизненной прозы,
ночь, он в урну бросает опять
совесть смятую, как папироса,
грустно мне эту повесть писать,
мчится поезд, повсюду торосы,
может новую повесть начать? -
стукачам тоже в жизни не просто
и не верят они в чудеса,
не мечтают о творческом росте,
что за участь всё время стучать? -
души их покрывает короста...