Корона скорбный свой улов считает,
Так холодно, что пташка не поет,
Что будет с нами после? Кто же знает…
А завтра прилетает самолет.
И как же быть? Всем отсидеться дома,
Забыть который век, который год?..
О чем-то грезить в уголке укромном?..
Он прилетит, треклятый самолет…
Народ безмолвствует, но и молчанье грозно,
Когда стране всей затыкают рот,
Поскрипывает совесть на морозе,
Кто завтра встретит этот самолет?..