с пожелтевшей бумажной равнины
на меня смотрят нерождённые
советские поэты
они
так и остались полугрибами
в нелепых очках
и шапках-петушках
в железобетонных углах
покрытых обоями «как у всех»
без надежды на свежий
воздух
они потерялись
на автобусной остановке
в одинаковых спальных районах
в бетонных гробиках
выданных как бы в кредит
под сонное моргание огоньков
Песня-85 / 90 / 87 / 666
синхронно попятились от толпы
внезапно, не спрашивая разрешения
двинули обратно в сугробы
как в лоно матери
конечно же, мать не откажет...
и заснули
под колыбельную
высоковольтного
зууууууууууууууууууууууу
под звёздами, улыбающимися
загадачно, как психбольные
в вечной холодной задумчивости
теперь они слиплись
как обложки журнала
«Техника — молодёжи»
и спят
их не забыли — их никогда
и не знали...
а было бы интересно почитать
что бы они написали
о подснежниках, выросших
из их костей
о цветах, которые начали грабить
и убивать.