Снег белый идёт, все дороги засыпав отчаянно:
Не видно теперь ни следов, ни бордюрной каймы.
Я думаю только, а много ли в мире случайного?
Ведь, если подумать, случайны на свете все мы.
Сквозь снежную пустошь бредёшь, загребая ботинками,
Ненужные смыслы и истины лишнюю стать.
А что, если правду не нужно до смерти отыскивать;
И правда лишь в том, что её никогда не сыскать?
В лежащей восьмёрке, себя именующей вечностью,
Не будет начала, и в ней не найдётся конца.
Тогда почему мы, ничтожные в той бесконечности,
Считаем, что поняли замысел бога-творца?
Я тысячу раз себя создала и осмыслила,
Но так ни осмыслить себя, ни создать не смогла.
А может быть, в этом и есть странный жизненный вымысел:
Ослабить поводья и выплюнуть в снег удила?
Простить всех врагов и любовь не имеющих тоже.
Чьи губы не жжёт, тот больше не рвётся в галоп;
Тот понял, что мог. Он знает, понять невозможно
Ни жизни, ни цели, ни правды, ни истины между строк.