Ах как прекрасен свежий снег.
Сверкает, манит нежным пухом.
Он хитрый, маленький стратег:
« Иди, не верь противным слухам.
Не верь, что я тебя предам,
Не верь в коварность моей сути.
Я буду рад твоим следам
отбрось смешной, ненужный прутик.»
И я, доверившись словам,
Поверив в девственную свежесть,
Забыв науку: грабли-лбам,
Пошла по снегу, солнцем нежась.
Но шла недолго - ровно шаг,
А там под пышным покрывалом
Коварный лёд и, как дурак
Иль дура-рухнула повалом.
Сижу и плачу-слышу смех.
То снег хохочет, что есть мочи:
« Ты мне добавила утех
Где ум твой, ты разула б очи.
Ты веришь сладостным речам.
Ты веришь лживым обещаньям.
Так можно в сети к ловкачам
попасть, познав ещё страданья ».
Сидела я на жёстком льду
И болью плакала коленка.
Вот сколько раз я упаду?
Вот сколько головой об стенку ?
Вот сколько граблями об лоб?
Вопрос повис. Висит доселе:
Не про загадочный сугроб.
Не верить как же? А как верить?