Я лежу, придавленный временем,
одеялом, десятком романов,
недолеченным воспалением,
неисполненным графиком планов.
Я лежу на излёте скорости
в дробных градусах поворота.
Целый день выпивая новости,
по ночам вывожу их с потом.
Я лежу на куске сознания
за чужим горизонтом смыслов.
Открываю отдел дознания
и бросаю туда артистов.
Я лежу, а они метафоры
разворачивают на кусочки.
Между строчек мелькают авторы,
удаляются поодиночке.
Я лежу, растворяясь в простыне,
утонув под водой одеяла.
Согреваясь лампами острыми
и граненной кровью бокалов.
17 января 2021