В этом городе, лабиринте, водовороте, волнах душного блюза, сумеречных и льдистых руслах улиц горят рубины и аметисты и сгущаются тени заспанных подворотен, полуголых, пустых. Их горла обитель сонма, воспаленного бреда, реквиемов, литаний. Шпаги нот полосуют серый бетон гортани.
Бег, и спазмы колес, и судороги клаксона: торопись, он еще, быть может, не сделал выбор!..
Колба падает, рассыпая минуты мимо - ты склоняешься к ним чудовищным жутким мимом и пытаешься надышаться песком, как рыба.