Метель,пурга,и чёрта не видать...
И глазом не взморгнуть... и скоро вечер...
И только волчий вой прихлуженный слыхать,
его лишь иногда доносит ветер...
А где-то справа... где-то там деревня...
Но трудно угадать,куда ступнуть...
Хотя б забор,какие б,что ль,деревья...
Исчез... исчез в сугробах санный путь.
И волчий вой... и волчий рык всё ближе,
уже мелькнула чёрная братва...
А я бреду,но словно неподвижен,
как будто отвалилась голова...
И судорожно нож сжимают пальцы...
один лишь нож,и в нём вместилась жизнь.
А мысли,эти вечные страдальцы,
исчезли все,одна висит:держись...
Держись,не подставляй им спину...
Держись,и нож покрепче удержи...
Держись,один волчара скоро сгинул...
Держись... нормально... классно... не тужи...
Потом пропала тень у моего сознанья,
и только бой... и кровь... и рык взахлёб.
И в помощь мне - то зверское желанье,
каким я,человеком,пренебрёг...
Моя рука к ножу в крови пристала,
и восемь туш валяются в снегу.
И вот пурга,как будто перестала...
И мысли ожили в горячечном мозгу.