*** (Рифату)
Твой холст ещё жеманно чист,
И ты в предчувствии восторга
Роняешь на пол белый лист
Из неподатливого шёлка.
Мелькает в танце мастихин.
И мысль приходит в удивленье,
Когда вершит лишь штрих один
Картину мира становленья.
Здесь всё – какой-то дивный сон,
Реальностей переплетенье,
В котором явь и смех, и стон,
И перед тайной преклоненье.