***

Мне скромный стих груди моей порывы
Ветра вдруг нашептали слог,
А потому сейчас позволь мне милой,
Как другу рассказать, что горячо,

Что горячо внутри, и этой ночью,
Супротив морозу лютому кипит,
Течёт по жилам в теле теплотою,
И что важнее летом мне воды,

Чем бьётся в груди безутешное сердце,
Булатным остриём своим служа,
Чему и сам я жизнью своей верен,
Если только не израню я себя.

Дураком, быть может, но и солдатом
На этой я сотворён войне,
И я сражаюсь без доспеха,
Ведь верен потому что я судьбе.

И я не знаю, право, сколько проживу,
Чего ищу я в битве этой - знать не знаю,
Но при одном раскладе лишь угомонюсь,
И тогда лишь я подниму забрало,

Как вверена мне будешь только ты,
Кто невзначай, быть может, тою станет,
За кого ответственность нести,
За честь и радость дано пред небесами,

За каждую слезу которой буду отвечать,
Своим челом я перед строгим Богом.
И с кем меня увидит моя мать,
Отдав дитя идти своей дорогой.

Так что кипеть теперь в поэта сердце
Способно кроме как любви.
И клонится уж к горизонту солнце,
А ты услышь тогда мои стихи.

Где я - не рыцарем теперь - влюблённым
Идти впредь буду далеко.
Позволь об этом рассказать мне милой,
Поведав другу, что кипит так горячо.

13.01.2021