Этот образ прекрасный, но мимолётный,
Этой мысли внезапной и безотчётной,
На листок лишь наброском невнятно и скромно,
Лёгкой кистью в строку поместил тушью тёмной.
Что же вышло в итоге? Прочёл, удивился.
Это образ далекий, в который влюбился.
Вдруг послышался голос едва различимый,
Самый добрый, желанный и кем то манимый.
И в сознании, словно тысячи нитей
Паутиной сплели этот призрак забытый.
Стало грустно на сердце, и небо печально.
Но синицы в малине смеются нахально.
Им ли плакать? Живут и поют лишь сегодня.
Дар им сила природы, как милость господня.
И не знают они, жить ли, смертью забыться.
Нет нужды им всё помнить, и не на что злиться.
Им всё радость - зима ли, полуденный зной.
Мне понятно давно, что для них я чужой.
Да чужой я для них, пусть и здесь я родился.
Так на что же мой гений для мира сгодился?
Для чего семя жизни меня породило?
Для чего моё сердце, страдая, любило?
Для того чтобы жить, любить и терять,
А в конечном итоге хоть что-то понять.