За вторником придет среда,
И каждый день как реформатор.
Мы тихо движемся туда,
Откуда прибыл терминатор.
Но не спасет отныне пресс,
Спивается наш Джезус Коннор.
Грядет борьба, идет процесс,
Урежьте марш, понизьте гонор.
Все дни недели как патроны,
Машина времени в нас есть.
И кроют матом купидоны,
Кого не могут перечесть.
Но где же та большая кнопка,
Что терминатора убьет.
И в юность прорастает тропка,
И голос на заре зовет.