Так странно жить среди людей, порабощённых чье-то волей
Что в храмах жгут сотню свечей, но в поле собственном не воин.
Что зажигают сто огней на городских маршрутах улиц,
Но свое сердце жгут быстрей, подбрасывая в пламя уголь.
И каждый пленник в своей тьме, в своих обидах ненавистных
И каждым дан себе обет стереть «врагов» из своей жизни.
На поле боя нет побед том победителей, героев,
Там лишь черта под души всех, кто преступил во гневе Бога.
Там лишь черта, сродни жгуту, что обвивает нам запястья
И горлом ближним яд несут наши проклятья и напасти.
Так странно жить среди людей и их невежества и боли,
Что причиняют себе вслед за мыслью вырваться с неволи.
Что создают себе тюрьму из не прощения, не желания
Из нелюбви к себе, труду и лени, значит не старанья.
Наш дух порабощен толпой, чужими мыслями и волей,
А на коленях каждый глуп и даже с сотнями не воин.