Когда к душе крадутся волки,
когда устал от миражей,
я вынимаю с дальней полки
свою коллекцию ножей.
По одному я достаю
стальные, твёрдые шедевры.
С любовью я на них смотрю
и успокаиваю нервы.
Мне каждый нож наперебой
несёт свою любовь и грезы.
Любой готов на труд и бой,
на коже делая порезы.
Я полирую им клинки,
тряпицей ручки протираю.
И все их плюсы и грехи
до самых мелочей я знаю.
Они до гроба мне верны!
Нет для меня милей подарка!
Свои ладони от жены
я скрою, в неглубоких ранках...