***

А нужно ли поэту, чтоб его поняли?
Его источенным устам вменяли?
Поэт, он камень, что устал лежать,
Он взмах крыла!
И вот, его уж не догнать...
Пиши и будь услышанный собою,
Здесь мир, где голоса меняют тон, а слово остаётся, остаётся звон.
Поэт, он колокол, звонящий правдой, а не ноем,
Отрубленной руки, отрощенная кисть.