Запутался, совсем чуть-чуть,
грызёт мозги пороков суть .
И, так всегда, что-то не то.
Корявый подчерк рождает
венец - разбитое ярмо.
Мучит безумное чело
всё, в лабиринтах червоточин.
Как жалко, истлело кимано…
Не думал дружить с Пегасом.
Мерцает пламенем свечи
из бронзы, немая вечность.
Оваций злые языки…
Радость изысканной толпы
спалила крылья мотылька,
в бездну летевшего в ночи.
А , где-то милые черты
страданий, их оставил ты,
которым можешь изменить,
играя пером, лебяжьим.
Жжёт неудавшийся артист
под писки крыс из всех щелей,
устал от грязи королей.
Чернила пролиты на лист.
Не станет бывшим фаталист.
Не дают работать скорей
невыливайки серебро,
карты, потёртые , таро.
Убегает твой век лихой.
Оседлала душу толпа,
одев гнедому удила.
Всем кровопийцам
кол, осиновый, в сердца.