Иду по знакомым ступенькам,
Понятно, что вверх - в года,
доселе еще непройденные,
Но вот, право, в чем беда:
Мысли невольно просятся
Из прошлых пролетов, нижних,
Родные такие, с проседью.
На лестничной - вроссыпь горошины.
Где луч из окошка маленького
Падал прямо на локоны.
И где стоял фикус с “Примою”,
Кем-то нечаянно брошенной...