Писали промёрзшие напрочь недели
Правдивую повесть колючей метели
В сто белых страниц, в сто ночей, в сто морозов,
В несбывшихся сто неудачных прогнозов
О том, как узоры серебряной нитью
Метель вышивала с неистовой прытью.
Пришла к декабрю с новогоднею елью,
Затем пронеслась над Крещенской купелью.
Седою старухой с клюкой и котомкой
Ушла вслед ветрам за февральской позёмкой…
Недели старались, но слог был неточен,
Как лёд по весне и коряв, и непрочен.
Слова, что никак не ложились на строчку,
Зима дописала… Поставила точку.
20.01.2021г.