Стреляю в яблочко себя навылет.
Не лезу в гущу чужих событий.
Своих хватает – всё в том же мыле
всеобщей стирки – а мне б забыть их.
Не зная меры, живу без правил
и упиваюсь, но не свободой.
Пусть стих взъерошен – не стану править –
я из толпы иной породы:
судьбой на ветер, в простой рубахе,
случайный выстрел поколений,
без тормозов – почти Шумахер,
когда лихачил – сбивал колени
или сгорал, как дымный порох
внутри никчёмного заряда.
Не для меня весь этот шорох,
вокруг творящий беспорядок.