Собирая себя из осколков,
разлетевшихся вкривь и вкось,
вдруг находишь в стогу иголку,
что терять не раз довелось,
а снежок летит мелкий-мелкий,
в небесах не видать ни зги,
в дуплах спят уставшие белки,
и снежинок воздушны шаги;
ты идёшь внутри снегопада,
хмурый день нагоняет сон,
жизнь — нечаянная награда
от не сбывшихся здесь времён.
21 января 2021