Это время лихое, страшно
Пребывать в нем, страшнее - жить.
Так обыденны стали кражи,
Махинации, грабежи.
Но пугает совсем не это,
Не скорблю о вещах, деньгах.
Мне страшнее, что у поэтов
Нет желанья звучать в веках.
Обмельчали, угасли рифмы,
И поверхностность не даёт
Закружить их в чудесный вихрь,
Сделать ярче, придать полет,
Сутью слово наполнить, будто
Чашу духа - живой водой.
Слышу мусор, отребья груды,
Надвигаются что горой.
Заберите меня обратно
В век серебряный, пусть звучат
Блок, Цветаева и Есенин,
Пастернак о свечах... свечах...
При свечах читать, не иначе.
В полумраке и тишине...
И поэзия нынче плачет
О себе и своей судьбе...
Стихоплетов толпа гремела:
"Силу сути заменит мат!
Чтоб звучало свежо и смело,
Интенсивнее во сто крат!"
И калечат словесность снова:
Бесталанный напор и прыть
Сотрясают стиха основы -
Не дано им их раскусить.
Графоманство начала века -
Дань истокам его лихим,
Породило толпу "поэтов",
Что читают свои "стихи".
В сердце глухо и в мыслях ровно,
Сколько б их "поэт" ни прочёл,
Льются словно потоки слов, но
Ни о чём, увы! Ни о чём!
21.11.2020