Я ухожу – шуршал скрипучий снег,
Всё удивляясь: «Ты ещё живой?»
В горах стоял незыблемый ковчег,
Который был, как встарь и твой, и мой.
А, надо всеми, пряди облаков,
Что смотрят вниз из самой синевы.
Вот так же через прорези веков,
Они гляделись в островки травы.
Себе казался крохотным мальцом.
А жизнь? Случайным фантиком судьбы.
И путь – всего лишь узеньким кольцом,
Где прятались герои и рабы…
И человек ступил на хрупкий лёд,
Который от натуги затрещал.
Но он идёт, рассеянно идёт,
Не думая какой, же ждёт финал…
22.01.2021