...а будущее не вознесено,
не гадано оно, вот только но:
смущает ум, внося в сердца смятение,
и не к чему придраться и гадать
зачем тут плоть и почему тут прядь,
и где за воскрешеньем вознесение.
так смутен тот космический виток,
завитый локон, в кружке кипяток,
и возвращенье снова в слово "детство",
ведь это всё побеги да ростки,
да смутный лик на древности доски,
оставшейся от предков по наследству:
огромный мир в коротком слове Бог,
и суета исхоженных дорог,
и жизнь за кадром сломанной игрушкой,
и жаль себя, что короток твой век,
что ты не бог, а просто человек,
и, словно птицу, отпускаешь душу,
и понимаешь: нечего беречь,
и скомканная внутренняя речь
звучит в тебе, как реквием исхода.
так много проплывает облаков,
так много слов, а ты и был таков,
уйдя в закат, возникнув из восхода...