- Знаешь, кто я?
- Не знаю. Какой-то лохматый старик.
- Да, пожалуй, старик. И хотел бы спросить, почему
по ночам в твоём доме мне слышится сдавленный крик?
Вижу, как сквозь стекло сверлишь взглядом холодную тьму...
- Потому что мой дом - это маленький каменный склеп.
Тьму сверлить - ремесло, а кричит по ночам домовой.
- Отчего ж ты вздыхаешь, бросая на улицу хлеб -
крошки падают вниз, устилая покров ледяной...
- Хлеб - для птицы, а вздохи - для каменных львов.
Видишь, там на ступенях, они словно сфинксы, сидят?
- Птиц здесь нет, запер в клетки стальные всех птиц птицелов.
Львы - глухие, не слышат, охраняют заснеженный сад.
Неужели, любовь?
- Нет любви. Это сказки, красивые сказки для всех.
Просто я замерзаю и жду своего палача.
У него хриплый голос и громкий заливистый смех,
с ним легко говорить и отлично выходит молчать.
- Я могу ведь помочь и избавить от всякого зла,
ты лишь только скажи - и раскину я крылья свои...
- Сделай так, чтоб метель на дорогу мою не мела,
чтоб скорей он пришёл, тёмным ядом меня напоил.