Мы любим дождь не за простуду...
За серебром тональности - минор...
И под дождем давно продрогло тело,
Я начинаю с Богом разговор.
Мы любим дождь. Бежим по лужам.
Не ждем, когда покинут нас,
И положа на сердце руку,
Вспоминаем тех, кто
Сам робел, но не оставил нас,
В ту пору, когда застал врасплох,
Бездонной скорби час.
Живем мы тАйной глубиной,
Лишь только, тишине открыв
Свое молчание,
Пронизанное баловством -
Проступающего, за брезгливостью к счастью,
Отчаяния.
Который год
Листва спадает с клена,
Беспокойного нрава - плоды,
Увядающее в мире сострадание.
Разбудит в нас горе-мечты.
Где попусту себя растратив,
Спуская медленно,
Близь височной доли, курок.
Ты не заметил.
Быть может вовсе позабыл,
Как становился убийцей. Собственным.
Торжествующей рядом,
Погибели - сын.
Живем. Ранней весною
Сбегаем в детство.
То самое.
Никем не замеченное.
Свое.
Находим там яркое солнце
И, зажмурившись, громко поем.
Годы идут. Становится тесно.
Душевным порывам,
Зовущим с собою, наивное сердце,
Если где то, неподалеку прячется боль
И обида тайком поселится, по-соседству.
Суметь бы восполнить утраты.
Сохранить первозданность дней.
Еще себя настоящего,
Без свидетелей.
От части, жадных до зависти очей.
Все, что теперь мне осталось
В этот дождливый,
Покидающий улицы, вечер,
Стоять и прислушиваться
В осеннюю липкую стужу,
Наблюдать пустоту, размышляя о вечном…