Загорелся восток, света первый поток
Заливает мой город.
В голове пара строк, пульсом рвётся висок,
Есть для этого повод.
Ночь упорно зовёт, несмотря на восход
Закоптелого солнца.
Сердце рёбра пробьёт, унесётся в полёт,
В тесной клетке - не бьётся.
Я не спал, я не мог. Уж пылает восток,
Подпалил в небе вату.
Отдохнуть бы чуток, записать пару строк
И ожить на закате...