Я гулял по Петербургу,
к Блоку в гости заходил,
фотографию, брошюрку,
на удачу прикупил.
Шагом шёл неторопливым,
но, когда мой пыл ослаб,
я спустился выпить пива
прямиком в ирландский паб.
Там повис над барной стойкой
мутноватый, жёлтый дым,
там не спрашивают «сколько?»,
если ты пришёл один.
Там транслируются матчи,
и болеют за Зенит,
смотрят игры, без отдачи,
бизнесмен, таксист, бандит.
Я всегда не знаю меры
и без горечи стыда,
заливал глаза с курьером.
Только синяя звезда
над домами Петербурга
наблюдала высоко,
как приезжих два придурка
пьют с горла «Вдова Клико».
Я ему сказал серьезно,
что я с юга, я поэт,
что мешать так боль и слёзы,
до меня умел лишь Фет.
Он пьянел, дымя окурком,
речь несвязно бормотал,
я взлетал над Петербургом
и Петру стихи читал.