Много месяцев уже обещали снег —
он не мог все начаться, пару раз по полчаса.
Свежих обещаний на сегодня нет,
могу завести шарманку, пусть играют голоса,
если, конечно, есть прикурить. Я так долго стою уже у стены,
что мог бы пройти ее насквозь, но с той стороны все такое же.
План побега это линии на коже.
Их в изобилии, но они неинформативны тоже.
Каждый день — это кружочек в календаре, но богатый метаданными год.
Каждый срок условен сам по себе, пока не придет дедлайн. А с той стороны все наоборот. Варили в кастрюле фейерверк,
и теперь праздничное окно,
за которым уже все равно,
по эту сторону стены или по ту.
В первый будний день просыпаются в холодном поту.
Все во вселенной имеет объяснение: я виновник.
Поэтому вечен железобетонный век.
Розы у крыльца отцвели в шиповник,
и на пятнадцать минут включают снег. Регулярный ландшафт
дробится фрактальными структурами стен.
Так легко запутаться в последовательности перемен,
но горизонт дает крен,
и все тяжелое ссыпается в угол у стены,
а легкое воспаряет на ту сторону.
Можно я полежу здесь до весны.
Не водите по мне борону,
я и так причесан с утра.
Все события максимум на полчаса.
Я закрываю глаза, пора.
До весны сонная полоса.