***

Опять под утро засыпаю,
Не написав ни строчки ровной.
Лишь Берлиозом под трамваем
Меня казнит тот мир огромный,

В котором много узких улиц,
Где есть романтики богатство,
И теплый шепот юных спутниц,
Напомнит, что разлили масло.

Черным котом свернусь в клубочек,
И мне приснится примус старый...
Мне бы двенадцать ровных строчек
И теплый сон, под покрывалом.