***

Это искусство пустых домов
Заброшенных вилл и кусков страниц
Это искусство таких миров
В которых кто-то когда-то жил
Это салфетки из пыли, тусклый
Сочится, словно пчелиный, тугой рассвет
Это реки пересохшее русло
В котором песка и того, уже нет
Это все блекло, сухо, со свистом
Глазами кричащих на поле рам
Это шедевры, что были разбиты
Я для себя их рисую сам